血水里的糖葫芦
江淮猛地睁开眼睛。
阳光还在。阳台还在。海风还在。
可他的心跳快得像要从胸腔里蹦出来。
他大口喘着气，手心全是冷汗。
那枚贝壳还攥在手里，硌得掌心生疼，可他没有松开。
那个画面——
太清晰了。
蓝蓝的天。哼着小曲的小男孩。手里的糖葫芦，红彤彤的，亮晶晶的，舍不得吃。
透明的袋子，里面装着药。
居民楼。打招呼。推开门。
没人应。
只有水流声。
然后——
卫生间。
溢出来的水。
不对，是血水。
躺在浴缸里的中年女人。苍白的脸。深深的手腕。
滚落的糖葫芦，混在血水里，红得刺眼。
江淮闭上眼睛，那个画面还在，像烙在视网膜上一样。
那个小男孩。
那双大眼睛。
那张脸——
他见过。
在照片里。在那个人的钱包里。在那个人的手机屏保上。
是许昭阳。
小时候的许昭阳。
江淮的呼吸停了一秒。
那不是他的记忆。
那是许昭阳的。
他怎么会看见许昭阳的记忆？
他怎么会——
江淮慢慢坐起来，靠在床头。
海风从阳台吹进来，凉凉的，带着咸涩的味道。可他觉得冷。从骨头缝里往外渗的那种冷。
他想起许昭阳说过的话。
很少。很轻。像是在说一件和自己无关的事。
“我妈走得早。”
“就剩我一个。”
“习惯了。”
就这几句。
再没多说。
江淮那时候以为，是不想提，是过去了，是——
他不知道。
他只知道，每次许昭阳说这些话的时候，眼神会变得很淡，淡得像是在看很远很远的地方。
然后很快，就会转过来看他，笑一下，说“没事”。
没事。
怎么会没事？
亲眼看见母亲死在浴缸里，血水漫了一地，糖葫芦滚进血里——怎么会没事？
江淮低下头，看着自己的手。
那枚贝壳还在。
他想起刚才梦里那个小男孩。
那么小。那么开心。哼着小曲，拿着糖葫芦，拎着给妈妈的药。
然后，什么都没有了。
他想起许昭阳现在的样子。
那么稳。那么可靠。总是站在最前面，挡着所有人的风雨。
谁会想到，他心里藏着这样的画面？
江淮闭上眼睛。
眼眶发烫。
不是为自己。
是为那个人。
那个从光里走进来的人。
那个在草地上陪他晒太阳的人。
那个说“我想吃可乐鸡翅”的人。
那个人，小时候，经历了什么？
那个人，是怎么一个人，长成现在这个样子的？
江淮不知道。
但他忽然很想见那个人。
很想抱抱他。
很想说——
“我知道了。”
“我都知道了。”
“你辛苦了。”
可那个人，现在在哪里？
还活着吗？
还在等他吗？
还是——已经不在了？
江淮的手，攥紧了那枚贝壳。
攥得指节发白。
窗外，海风还在吹。
海浪还在响。
可那声音，听起来不再像摇篮曲。
像有人在很远的地方，一声一声地，喊着什么。
糖葫芦
江淮坐在床上，很久很久没有动。
那枚贝壳还在手里，硌得掌心生疼。他没有松开。
脑子里那个画面，一遍一遍地转。
蓝蓝的天。哼着小曲的小男孩。糖葫芦，红彤彤的，亮晶晶的。
透明的袋子，里面装着给妈妈的药。
然后是血水。苍白的脸。深深的手腕。
滚落的糖葫芦，在血水里打着转，红得刺眼。
江淮忽然弯下腰，干呕了一下。
什么都没吐出来。
只是胃在痉挛，身体在发抖。
他想起许昭阳。
想起那个人站在案发现场的样子，那么稳，那么冷静，像什么都不会影响到他。
想起那个人在解剖台前，看着那些尸体，眼睛里只有专注，没有恐惧。
想起那个人在深夜，有时候会忽然醒过来，睁着眼睛，望着天花板，什么都不说。
江淮以前以为，那是职业习惯。
是当警察当久了，难免的。
现在他知道了。
那不是职业习惯。
那是——
那是那些画面，从来没有离开过。
只是被压下去了。压到最深的地方。压到谁都看不见。
可它们一直在。
在每个深夜。在每个独自醒来的时刻。在每个——
江淮闭上眼睛。
他想起了许昭阳的眼神。
那种很淡的、像是望着很远很远地方的眼神。
原来，他望的那个地方，是小时候那间浴室。
是那缸血水。
是那张苍白的脸。
是他一个人，站在那儿，糖葫芦从手里滑落。
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