不知过了多久，他打了个盹。
惊醒时，火塘里的火已经弱成暗红色。而屋外——有声音。
不是风声。是脚步声。
很轻，很稳，一步一步，踩着积雪发出“嘎吱、嘎吱”的声响。正绕着屋子走。
林河屏住呼吸，轻轻把猎枪端起来，枪口对准门口。脚步声停在了门外。
寂静。
漫长的寂静。林河能听见自己的心跳在耳膜里敲打。
然后，脚步声又响起了，渐渐远去，消失在林子方向。
他等到天蒙蒙亮才敢动，四肢已经冻得僵硬。推开门时，他的手在发抖。
雪地上，新增了一圈脚印。
完完整整的一圈，紧贴着屋墙，每个脚印之间的距离几乎相等，就像有人迈着均匀的步子，从容不迫地绕着他的房子走了一圈。而在那一圈脚印之外，没有任何其他痕迹——没有来路，也没有去路。这些脚印就像凭空出现，又凭空消失。
林河感到一种冰冷的恐惧从脚底升起。这不是恶作剧，也不是野兽。野兽不会有这样规律的步伐，不会穿靴子，更不会复制他靴底的每一个细节。
他想起了爷爷讲过的故事。
“山里头，有些东西会模仿人。”爷爷抽着旱烟，在冬夜的炕上说，“它们学人走路，学人说话，学得一模一样。但你记住，它们没有魂儿，只是个空壳子。你要是应了它们，魂儿就被勾走了。”
当时他十岁，只觉得这是吓小孩的故事。现在他二十五岁，独自一人在大兴安岭深处的老猎屋里，看着雪地上那些和自己一模一样的脚印，那些故事突然变得真实而锋利。
他决定今天必须下山。
收拾东西时手在抖。他把冻硬的狍子肉和那张处理好的皮子捆好，检查枪里的火药和铅弹，又将爷爷留下的山神牌——一块刻着模糊符文的木牌——揣进怀里。推门出去时，阳光正好，雪地反射着刺眼的白光。
然后他看见了。
脚印不再只是绕屋或偶现。
它们形成了路。
从屋门口开始，一行清晰的脚印延伸出去，笔直地通往黑瞎子沟深处。那是猎人通常不会去的地方，传说那里是“回头岗”，进去的人容易迷路，总会在原地打转。
林河盯着那行脚印，心脏狂跳。他可以转身往山外走，但那条路上干干净净，一个脚印都没有。而通往沟里的脚印，却那么清晰，那么理所当然，仿佛在说：这才是你该走的路。
他站在那儿，挣扎了很久。理智告诉他应该立刻下山，头也不回。但某种更深层的东西拽着他——他想知道。想知道到底是什么在模仿他，想知道这些脚印最终通向哪里。而且，如果他真的被什么东西盯上了，逃下山就能摆脱吗？爷爷说过，有些东西一旦认准了你，跟到天涯海角也会找到你。
最终，猎人的倔强和年轻人的不甘占了上风。林河紧了紧背上的行囊，端平猎枪，踩上了那行脚印。
他故意踩偏一点，让自己的脚印叠在旁边。但走了十几步后，他回头一看，冷汗就下来了——他的脚印和那行预先存在的脚印，在雪地上几乎重合，纹路、深浅、间距，如出一辙。仿佛不是他在跟随脚印，而是脚印在引导他，同化他。
林子越来越密。落叶松和红松的枝桠交错，遮住了大部分天空。雪地上光线昏暗，那行脚印在树影间蜿蜒向前，始终清晰。林河开始注意到一些细节：脚印在某些地方有细微的拖痕，那是他右膝旧伤发作时会有的习惯；在过一处倒木时，脚印显示“那人”是单手撑跳过去的——林河自己过倒木时也喜欢这样。
越走越心惊。这不只是在模仿他的靴子，这是在模仿他的行走习惯，他的身体特征。
大约走了一个时辰，林子突然开阔起来。这是一小片林间空地，中间隆起一个雪堆，形状规整得不像自然形成。脚印在这里终止了。
就停在那雪堆前。
林河慢慢走过去，用枪管拨开积雪。
最先露出的是一块木板。粗糙，没有上漆，但被削得平整。他继续拨雪，更多的部分显露出来——那是一块简陋的墓碑。当上面的字完全显露时，林河感到全身的血液都冻住了。
那上面刻着：**林河之墓**。
字是用刀刻的，笔画生硬但清晰。右下角还有小字：**卒于丁酉年腊月廿三**。
今天就是腊月廿三。
林河倒退两步，枪口剧烈颤抖。他猛地抬头环顾四周，林子静得诡异，连风都停了。只有他粗重的呼吸声，在寂静中显得格外响亮。
“出来！”他嘶声喊道，“给老子滚出来！”
声音在林间空洞地回荡，然后消失，没有回应。
他盯着那座坟，突然发疯似的用枪托砸向墓碑。木头裂开，碎屑飞溅。他又开始用手刨坟堆上的雪，指甲缝里很快塞满了冰冷的雪和泥土。他不知道自己为什么要这么做，只是被一种莫名的冲动驱使——他要挖开看看，里面到底有什么。
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