林子里的湿热，是另一种黏腻。
不像是南方的夏天那种水淋淋的热，而是像被人用湿毛巾捂住口鼻，热气混着腐叶、苔藓和某种不知名野花的甜腥味，一股脑儿往肺里钻。李云龙趴在伪装网下面，已经趴了整整一天一夜。
军装早就湿透了，分不清是汗还是露水。脸上涂的伪装油彩混着汗水往下淌，流进眼睛里，刺得生疼。他没敢擦，只是眯起眼，从瞄准镜里往外看。
视线里，是那条被踩得微微发亮的林间小道。
道不宽，也就两人并行的样子，弯弯曲曲从山腰往下延伸，隐没在半人高的蕨类植物丛里。这是对方巡逻队最近几次越界的必经之路——情报准确，地图上标得清清楚楚，连他们习惯在哪儿停下来抽烟、在哪儿撒尿都摸透了。
“军长，”旁边传来压低的声音，是特务连的连长，外号“山猫”，云南本地人，能在这种林子里不发出一点声音地移动，“快来了。按他们前天的规律，再有两刻钟。”
李云龙嗯了一声，没动。
他耳朵贴着地面。潮湿的泥土隔着薄薄一层帆布传来细微的震动——不是人，是某种小动物在跑，窸窸窣窣的，很快远了。
蚂蟥从袖口爬进来，凉飕飕的，沿着小臂往上钻。李云龙能感觉到那玩意儿吸盘的触感，像个小橡皮塞子在皮肤上挪。他没管，直到它爬到肘弯，才用另一只手隔着衣服，“啪”地拍了一下。
湿漉漉的一滩血，渗了出来。
“第十九条。”他旁边趴着的狙击手——那个彝族小伙岩鹰，用气声说，带着点笑。
“他娘的，这鬼地方的蚂蟥成精了，”李云龙骂了一句，声音压得极低，“专挑关节软乎的地方下嘴。”
岩鹰没接话，只是轻轻调整了下狙击枪的位置。枪身上缠着布条和藤蔓，几乎和身下的腐殖土融为一体。他呼吸很轻，几乎听不见，只有瞄准时右眼眨动的频率，暴露着他全神贯注的状态。
李云龙摸出水壶，拧开盖子，小口抿了一下。水已经不凉了，带着股橡胶和汗混合的怪味。他咽下去，喉咙还是干得发疼。
干粮早就吃完了。
昨天下午，最后一个压缩饼干就着凉水咽下去，胃里还是空落落的。早上岩鹰塞给他一把野果子，紫黑色，指甲盖大，酸得人龇牙咧嘴。李云龙嚼了两颗，牙齿都软了，剩下的揣兜里——万一还得熬呢？
远处传来鸟叫。
不是一声，是几声，间隔很有规律。
“山猫”耳朵动了动，像真猫似的：“来了。六个人，和情报一致。前面两个开路，中间两个，后面两个殿后。间隔……十五米左右。”
李云龙的手指轻轻搭上扳机。
扳机护圈冰凉，上面凝了层细密的水珠。他用拇指抹掉，动作很慢，怕发出声音。
等待的时间被拉得极长。
每一秒都像在糖稀里拔丝，黏黏糊糊，抻得老长。林子里的声音被无限放大：风吹过树梢的哗啦声，远处溪流的潺潺声，虫子振翅的嗡嗡声，还有自己的心跳——咚咚，咚咚，撞着耳膜。
终于，人影出现了。
先从林子的阴影里冒出来的是钢盔的弧顶，在斑驳的光影里反着暗绿色的光。接着是枪管，斜挎在肩上，随着步伐一晃一晃。然后才是整个人。
六个，没错。
穿着和他们类似的丛林迷彩，但颜色更深些。走得不算警惕，打头那个嘴里还叼着根草茎，时不时扭头和后面的人说句什么，听不清内容，但语气轻松。
李云龙从瞄准镜里盯着中间那个人。
挎着望远镜，腰上别着手枪套，走路的姿势也和士兵不一样——腰板更直，步幅更稳。是个军官，至少是个尉官。
他喉咙有点发紧。
不是紧张，是兴奋。那种猎物进入射程、手指扣上扳机的兴奋，混着一丝别的什么——克制。
他看了一眼岩鹰。
彝族小伙的右眼贴在瞄准镜上，左眼闭着，睫毛上挂着一颗细小的汗珠，要掉不掉的。他的食指搭在扳机护圈外，没有碰扳机，只是虚搭着。
这是他们约定好的：没有绝对把握，不开枪。吓跑就行。
打头的两个越过了伏击圈的中心点。
中间那军官也走进了射界。
距离：八十米。无风。湿度大，子弹可能会下沉一点点，但岩鹰的枪校准过，没问题。
李云龙舔了舔嘴唇。
嘴唇干裂了，舌尖尝到铁锈味。他轻轻吸了口气，准备发出“准备”的口令——
就在这一瞬间。
变故发生了。
不是他们这边，是对面。
殿后的两个士兵里，左边那个突然停下脚步，转身，朝他们这个方向看了过来。眼睛眯着，手抬起来遮在眉骨上，像是在辨认什么。
李云龙的心猛地一沉。
暴露了？
不可能。伪装是他亲自检查的，连地上趴过的痕迹都用枯叶重新铺过。风向也对，是从对面吹过来的，气味不会过去。
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